Llega la magna exposición daliniana que se inauguró en París.
Soy de aquellas que aprecia (casi más que la pictórica) la obra literaria del controvertido "genio". Por eso me apresuro a rescatar aquí uno de aquellos tomos, cuya reseña me ocupó en su día.
COMO OLAS DE CARNE
Hace tiempo, mucho antes de que apareciera este
impresionante y bellísimo volumen que reúne los escritos –poesía, prosa, teatro
y cine- de Salvador Dalí, se oyeron algunas voces, como la de Enrique
Vila-Matas, que sostenían que Dalí ante todo fue un escritor y después un
discreto pintor, según él mismo afirmaba. Repito: mucho antes de que apareciera
este volumen de mil y pico páginas que contiene la totalidad de los escritos
dalinianos –algunos originalmente en francés y catalán-, ahora reunidos,
presentados y anotados por Agustín Sánchez Vidal.
La impresión del lector es bastante curiosa. Uno se acerca a
este tomo con la imagen del Dalí-Dalí, y en las primeras páginas lo que
encuentra son unos poemas de inequívoco resabio machadiano, como los de estos
versos: Los reflejos de un lago…/ Un
campanario románico…/La quietud de la tarde moribunda… (“Cuando los niños
se duermen”), o el inicio de la prosa “Tardes de verano” -Era una clara tarde de setiembre-, un relato de adolescente
enmarcado en el paisaje ampurdanés natal. También, lógicamente -o amorosamente,
más bien-, se encuentra el lector con versos muy próximos a los del primer
Lorca, como los del poema “Lunas de una noche de amor”, que empieza: Esta luna pasa por un lago puro/ sin estrellas
/ ¿dónde están ellas?/ están con las nubes de algodón/ y con el mar con pocas
olas.
Pero vamos pasando páginas y van
pasando también las primeras impresiones cargadas de impurezas para, enseguida,
encontrar al Dalí que, tras leer el Romancero
gitano de Lorca, le escribía a su amigo sobre la necesidad de romper con el
impresionismo en poesía, de salir de la sensación
que atenazaba a tantos poetas del grupo del 27 (aunque algunos, los
mejores, la recubrieran de humorismo a fin de no resultar demasiado románticos)
para jugar con los conceptos, de recurrir a la ironía que para Dalí era
sinónimo de desnudez, de ser claro, de ver límpidamente… Aflora, por
consiguiente, el poeta moderno que siente que su época está rodeada de una belleza
perfecta e inédita, y motivadora de estados nuevos de poesía. Aflora el poeta
prendado de las cosas, de las cositas y de las cositaes (léase el espléndido
“Poema de las cositas”), el poeta enamorado de la realidad externa y objetiva (“sólo en lo objetivo veo el estremecimiento
de lo Etéreo”, afirmó), que proclama la evasión de lo acostumbrado (de la
“realidad anti-real y convencional a que nos ha acostumbrado el arte puerco”),
que desenmascara y denuncia cualquier forma de putrefacción, por más exquisita
e incluso intelectual que se manifieste aquélla, dado que a Dalí el
presudointelectualismo le revienta tanto como el roñoso sentimentalismo.
Vamos pasando páginas y más
páginas… Irrumpe el poeta cuya mirada está llena de la fría afluencia de
imágenes inconscientes, el Dalí que canta con toda su alegría antiartística el
mar cubierto de hormigas aladas, los pechos extraviados de Lidia, la sibila de
Cadaqués, el vuelo lleno de crueldades de las palomas de ojos vacíos, el gran
bazar viviente de las ferias y verbenas populares de Madrid (que nadie pintó
mejor que Maruja Mallo, apostillo), el grillo, la arena, el maíz y la langosta,
las morbideces dormidas de los lavabos y las dulzuras de los finísimos cortes
del bisturí sobre la curvada pupila.
Es también el Dalí que cantará
infatigablemente los ojos-ano de Gala, pasando desde la exaltación a la elegía
compuesta tras la muerte de su personal Musa-Gradiva. Y aún aflora al final otro poeta: el que
compone una oda a esa “verticalidad metafísica del pueblo español”, la
monarquía.
La celebrada Santa Objetividad que Dalí proclama y practica
nos lleva a descubrir a un poeta (y él lo es, y altísimo, escriba en verso o
prosa, para la pantalla, las tablas o el libro) rotundamente apolíneo, en
contraste con la disparatada y dionisíaca imagen que de la persona Dalí (el histrión) solemos
tener. Léase, sino, “Pez perseguido por una uva”. Pero léase, como él le recomendaba
hacerlo a su amigo Federico García Lorca: muy despacio, y con una perfecta
monotonía en la voz, con completa inexpresión, como se leen los libros de
lecciones de cosas. Únicamente así apreciaremos lo que él más buscaba: una
poesía ajena al común propósito de ilustrar o mostrar las cosas en su faz aunque
bella y/o nueva todavía previsible y conformista. Porque la suya es una poesía que
sólo tiene sentido en la evasión de las ideas que nuestra inteligencia va
forjando artificialmente hasta dotarlas de su exacto sentido real. Por eso Dalí
habla y hace Anti-Poesía, que es el dato
estrictamente objetivo que se obtiene mediante un riguroso método
analítico.
El surrealismo será sólo uno
de los medios de esa evasión a la que el poeta tiende. El lector encontrará en
estas páginas algunos otros, de los que abundan excelentes muestras: los
guiones cinematográficos “La cabra solitaria” y “Babaouo”, sin ir más lejos.
Y, claro, para los amantes del Dalí pintor, será sin duda un
gozo hallar en estas páginas la dilatada expresión de sus lienzos en textos
como “El gran masturbador” (poema posterior al cuadro de 1929), “El amor y la
memoria”, “Los misterios surrealistas de Nueva York” … o tantísimos más.
SALVADOR DALÍ: Poesía,
Prosa, Teatro y Cine.
Introducción
y notas de Agustín Sánchez Vidal. Barcelona, Destino, 2004. 1289 páginas.
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