BARCELONA AMERICANA

Los lectores empedernidos o viciosos, aunque no hipócritas ni tampoco amigos (como se les solía llamar, entre el veneno y la ironía tan propios del almibarado acíbar de los tiempos antiguos, en que de todo hubo), pero sí curiosos, descubren, a veces, joyitas ante las cuales reaccionan con un entusiasmo que puede parecer propio de la sentimentalidad (¿blanda, tierna?) que nos suele unir a ciertos espacios de una ciudad que creemos nuestra, Barcelona, pero que últimamente nos resulta incómoda (además de muy cara: costosa, no querida) y por eso la esquivamos, con pesar y nostalgia.

Pero cuando un libro te descubre que, tras tal o cual edificio "cotidiano" (aunque a la vez artístico-monumental, por el que cualquier barcelonés pasa casi escabulléndose para evitar la cuerda de turistas que bloquean el tránsito), se esconde una historia "novelesca", entonces empezamos a mirar y sentir la ciudad desde otra ladera. Y por eso algunas tardes (sobre todo ahora que empiezan a anunciar la primavera), nos animamos a volver a transitar las calles de nuestra ciudad y a descansar en sus plazas y a repasar con asombro las fachadas, perdiéndonos en los huecos.
Es lo que recientemente me ha sucedido con los paseos de Héctor Oliva o las Veinte historias de la Barcelona Americana... y una pregunta descarada, editado por la Editorial Base, a finales de 2008.

Es una delicia: lo mismo nos habla del dedo desviado de Colón, de los grandes indianos locales que, con el tráfico negrero, alzaron edificios emblemáticos de la ciudad condal, del holding Comillas y el palacio Moja, del viaje que desde Méjico realizó el ingenioso tapón de "corcholata" a los Hogares Mundet, de la virreina que nunca fue tal, del "yankee" Garchitorena (el primer escándalo del Barça), de la mítica visita de la Perona y cuanto acontecimiento onomástico generó doña Evita, o de la tragedia de los mareenes norteamericanos en los años de la transición, suceso que aún recuerdo con claridad.
Pero si de estas veinte historias tuviera que seleccionar una o dos, tras arduas deliberaciones conmigo misma, es probable que eligiese la titulada "La Rambla de Machín: diez espacios para unas maracas", que cuenta la llegada de Machín a Barcelona en abril de 1939 (¡imaginen qué desolado y trágico lugar encuentra!), huyendo de la amenaza de los nazis en París. Porque el famoso autor de El manisero (de la que llegó a vender un millón de copias), ya había triunfado en Nueva York y otras ciudades europeas, pero en España no se lo conocía. Los inicios no fueron fáciles: el primer local donde cantó nada más llegar fue el Shanghai, un baile-taxi (espacio que sale en alguna novela de Marsé) después rebautizado como Sala Bolero, donde se ofreció a trabajar gratis un fin de semana. El impacto fue tal, que el dueño lo contrató para el finde siguiente, pagádole 25 pesetas por jornada (los obreros ganababan 4 rubias: habían acabado los buenos tiempos de la guerra, cuando la CNT controlaba el sindicato de espectáculos y todo el personal cobraba igual, desde la vedette a Madame Pipi, la señora de los lavabos, medida que soliviantó a unos cuantos artistas como lo era entonces la mejicana Margarita Carvajal, que al enterarse de las novedades, revolucionarias, replicó desafiante:
"Pues entonces que enseñe el culo el acomodador".
(Disculpen la digresión: cosas de la memoria. Sigo con el artista.)

Después Machín cantó en La buena Sombra, pero, tras instalarse en Madrid, no dejó tirado a su fiel público barcelonés para el que al menos cantaba una vez al año: en el Rigat, el Gato Negro, La bohemia... El estreno mundial de Angelitos negros fue en el Novedades, en 1947.

Unos treinta años después (hacia 1977), un artista impar, Ocaña, rendía homenaje a Machín en la exposición que instaló en la Capilla del antiguo Hospital de la Santa Creu, por cuyas bóvedas flotaba un angelito negro.
Luego, ya con la democracia y la normalidad, en la Barcelona americana aún sucedían rarezas.
"¡Alcalde, alcalde! Ya están aquí los californianos" relata una anécdota muy propia del querido y añorado Pasqual Maragall.
¡Qué delicia!
¡Lean, lean!

Y atrevánse a responder a la pregunta descarada que se formula al final.

¡Hasta el próximo fin de semana!